Каждый журналюга считает своим священным долгом написать книгу: про Чечню, про политику, про нумизматику, и, как апофигей всего, про детей. Я не оговорилась, именно «про детей», воспитанием там и не пахнет.

Началось всё месяца два назад, когда у меня началось очередное книгоголодание и я забурилась в интернеты в поисках чтива. Как какому-никакому, а педагогу, мне стала интересна некая странная книга, «Осторожно,  дети! Инструкция по применению» Маши Трауб.
Если честно — сам дурак, ожидала большего от книги, в аннотации к которой содержится полуриторический вопрос «Что делать с детьми?!».
В начале аффтарша как бы утверждает, что, не являясь ни педагогом, ни психологом, она может научить всех и вся, как вести себя с младшим поколением. Якобы потому, что двойной опыт яжематери ей в этом поможет.
Первые 40% книги вечнодекретная журналисточка честно пыталась составить мало-мальски приемлемое руководство по общению с мелкотой, но получалось из рук вон просто. На самостоятельно поставленный вопрос «Что же делать, если без пластиковой курицы ребёнок не садится есть, а оная упала за шкаф?» престарелое деффачко начинает повествование о том, как она рукой её достать пыталась. Ладно, я молчу о том, что она не наказала капризную девчонку, это её право. Но… РУКОЙ, КАРЛ! ЗА ШКАФ, КАРЛ! Я ни за что не поверю, что у них нечем шуровать за шкафом, так как буквально в предыдущей главе дамочка умилялась спящей в обнимку с детской шваброй четырёхлеткой. В итоге родительница просидела несколько часов с застрявшей намертво рукой, накрытая всем_что_под_руку_попало заботливой доченькой, но так и не сумев уговорить ни младшенькую, не старшего сына ПРИНЕСТИ ЕЙ ХОТЯ БЫ ТЕЛЕФОН!
Кулстори о дитях и о том, как она с ними [не]управляется, закончились на третьей четверти книги. Дальше был поток несвязных историй о прохожих-мимокрокодилах и собственном детстве аффтарши.
В обмщем, мораль этой книги(как самая часто встречающаяся в ней фраза), как я поняла, состоит в том, что ребёнку «проще разрешить, чем пытаться его разубедить». 
НИНАДАТАК. 

Достали с этой осенью, правда.

Сама вижу.

Повадилась я, значит, совершать ежедневный моцион в Легенду о Вампире. Кому-то покажется однообразно и скучно, а наш клан — люди с фантазией, у нас уже и Такара не Такара, и замок свой есть. Ещё б опцию по впиливанию его в карту охоты...

И вот повадился на нас нападать один очччень нехороший клан, именуемый Ванжинс. Не знаю я, зачем мы им сдались. Хоть пополам пилите, ничего в голову не идёт, но шлют к нам шпиёнов, твари рогатые.
Был один рейд на крыс, каюсь. Всей верхушкой клана вышвырнули половину игроков и набрали новых. Зря, наверное. Раньше мы знали, кто крыса, а теперь гхыр пойми, под каким кустом тварюшка притаилась. Зато вызывают нас на бой Ванжин-регенты теперь вдвое чаще и всегда в ночь. Падлы безобоснуйчатые.

Если кто знает, как поймать крысу в клане при ограниченном геймплее, пожалуйте в комментарии. Потому что только прикушенная щека мне сейчас мешает орать и материться вслух. 

Азаза, я чувствую себя прям такой плохой: мне предлагают поездку в Америку на блюдечке, а я отказываюсь. 
Если серьёзно, было время, когда я готова была умолять о возможности туда поехать, но, зная мать, молчала. Потом прошло два года и изменился мой взгляд на этот вопрос.

На днях мамка явилась с работы и поставила меня перед фактом: я еду в Америку после учёбы. На ПМЖ.
НА ПМЖ, КАРЛ! То есть съездить на год и вернуться — не вариант. Только навсегда. Как «дочка моей знакомой год назад».
Я дико извиняюсь, но какого хуя? Эта швабра уехала в Штаты и совершенно осознанно подцепила там мужика посолидней, впоследствие «удачно» выйдя замуж по залёту. Именно замужество — единственно возможный вариант остаться. Ну, кроме известного с советских времён политубежища.
Лол блять. ЛОООООЛ. Те, кто видел хотя бы мои фотки — поржали сейчас вместе со мной. Не знаю, какой задницей думает мать, но замуж мне за год не выйти. И даже за два не выйти. И за десять, наверное.
Что более важно — я и не собираюсь, даже если предложат.

Почему ЕЩЁ не рассматривается всерьёз ПМЖ, знать ни ей, ни вам, наверное, не стоит. Просто...

НАХУЙ, НАХУЙ!(с) 

А меня валит спать и мне не до длинных постов. Я держусь только чтоб продолжать отсчитывать.

Адиос, амигос.

Дочитала в ночи «Виолетту». Всё бы ничего, но я грёбаный лингвист и не могу понять, откуда в мире без английского языка слово «шопинг». И нет, авторское ХОЧУ не обоснуй.

Обзора не будет.

А-А-А-АПЧХУЙ.

Опять заболела. Чёртово лето, скорей бы ты кончилось.

Я просто оставлю здесь пару эпичных отрывков из текста.
ИМХО — практически первая годная книга за год. 

" — Нет, Эбер, это не разбойники. Это террористы. А с ними у нас разговор короткий.
… в конце концов Джо пришлось немножко притормозить, ведь за время бытности Шерифом Атеки Ловкость он прокачал куда сильнее пришлых игроков. Растерявшиеся было бандиты вновь ускорились, заметив потерянную цель. Спустя пару минут все они, подобно монстрам, ссыпались в яму с кольями. Точнее, первые четверо упали сами, следующие два успели затормозить, но были сметены бегущими позади.
— И что вы будете с нами делать? — спросил главный.
— Мы даже не успели сохраниться в городе! 
Эбер снял с головы венок и с похоронным видом бросил в яму.
А спустя несколько часов на форуме появилось сообщение «ЛЕПРЕКОН УБИЛ ШИШКАМИ ФУЛПАТИ 200+. ЧТО КУРИЛИ РАЗРАБОТЧИКИ?»
Джо попытался было объяснить, что Эбер гном и всё началось из-за его непростых отношений с драконом, но снова был отправлен в бан с пометкой «Тролль», теперь уже на неделю. Лоренс поклялся, что однажды найдёт этого непонятного «тролля»."

«Я стукнулся в дверь к тому же энпээс, который несколько минут назад обучал меня профессии.
— Опять ты? — всполошился дедок.
— Слушай, за нами гонятся, схорони нас...
— Схороню, ой, я тебя сейчас так схороню! А потом так помяну!
— Ну будь человеком, я золота дам!
— Да у меня этого золота — полон подвал, проваливайте! — и дверь захлопнулась перед нашими носами.
Тем временем патрульный эльф догнал нас. Я решил, что пора что-то делать и встал на его пути:
— Моя добыча! — гаркнул я ему в лицо. Идея была идиотская,
— Он попрал нашу святыню, спилил наше дерево! — возмущался эльф. — Требую его выдачи!
— Ничего не знаю, я поймал его первым. Как раз когда он… Эй, Эбер, — я посмотрел на гномий зад, торчащий из маленькой форточки. — А напомни-ка мне, ЧТО ты там делаешь? 
— Ты что, я просто обязан попасть в его подвал!
Тут в окне показался давешний дедок и ловко выпихнул гнома наружу, прищемив форточкой конец бороды.
— Слушай… — я осмотрелся и ткнул пальцем в дальнюю крышу. — Давай так, кто попадёт в кончик вооон того шпиля, того и гном.
Эбер затрепыхался на окне, но на него уже никто не обращал внимания.
— Да чтобы я, эльф, соревновался в стрельбе с каким-то там человечишкой?
— Отказываешься?
— Ещё чего. Ставлю свой лук, что уделаю тебя!
— Отлично. Только стрелять будем шишками.
— ЧЕЕЕЕЕМ?
Эбер выпутался из бороды и каким-то чудом высвободил её, грузно приземлившись под окном. Отряхнувшись, он снова встал рядом со мной и заявил:
— Я просто обязан это увидеть!»(с)

«Меня терзало смутное предчувствие, что добром это не кончится. Эбер подтолкнул меня в проулок и велел ждать его команды. Сам он с видимым усилием открыл дверь в пивную и крикнул сквозь шум:
— Все орки — педики!
Я только успел увидеть, как в него летит что-то тяжёлое, когда он скомандовал:
— Бежим!
— Ты зачем это сделал, придурок? — спросил я на бегу.
— За нами гонятся эльфы. А теперь ещё и орки. Рано или поздно они столкнутся. Гениально, правда?
— НЕТ!»(с)

… блять.

Последний раз меня так сурово плющило дикие годы назад, ровно за пару-тройку месяцев до знакомства с Софи. Тогда я была молода-зелена и после лирической классики в программе по литературе зациклилась на том рассказе, который «мне 17, а я ещё не влюблена», да простят меня местные интеллигенты. Ну и… 6 лет слепого поклонения эгоистичной сволочи. Охуенной эгоистичной сволочи. Сссссссссука.
Моя карма спиральна, да. И теперь меня очень напрягает тот факт, что состояние «влюбляюсь_во_всё_что_шевелится» вернулось. Не то, чтобы раздражают эти романтишшные слюни — их просто нет как класса, но я боюсь, оччень боюсь вляпаться ещё раз.

Ох, да помогите мне уже кто-нибудь. Я не справляюсь.